“I’m in love with you. Yeah, it’s that bad. You’re so beautiful to me. Shut up, let me tell you, let me. Every time I look at your face, or even remember it, it wrecks me. And the way you are with me, and you’re just fun and you shit all over me and you make fun of me and you’re real. I don’t have enough time in any day, to think about you enough. I feel like I’m gonna live a thousand years cause that’s how long it’s gonna take me to have one thought about you, which is that I’m crazy about you. I don’t wanna be with anybody else. I don’t. I really don’t. I don’t think about women anymore. I think about you. I had a dream the other night that you and I were on a train. We were on this train and you were holding my hand. That’s the whole dream, you were holding my hand and I felt you holding my hand. I woke up and I couldn’t believe it wasn’t real. I’m sick in love with you. It’s like a condition, it’s like polio. I feel like I’m gonna die if i can’t be with you and I can’t be with you, so I’m gonna die and I don’t care cause I was brought into existence to know you, and that’s enough. The idea that you would want me back? It’s like, greedy.”

-I freaking hate you sometimes. 

-Yeah? Well get in the queue sunshine; I hate me all the time. 

Yo me quiero ir, quiero huir porque soy una cobarde con el rabo entre las piernas. Y ya no estoy hablando metafóricamente, que también, pero hablo de la realidad. De lo que está ocurriendo hoy en España. Quiero irme, y no solo de Erasmus, quiero dejar de vivir aquí. Pocas son las cosas que aún me retienen en Madrid.

Vivimos en un país que, nos guste reconocerlo o no, está contaminado políticamente. Tanto falso patriotismo  y esa obsesión por sacar la bandera en cuanto uno puede y demostrar sacando pecho que se está orgulloso de su país y hacerse el macho levantando la cabeza. Si de verdad amaras tu país, te darías cuenta de la situación por la que está pasando tu querida. ¿Orgullosa de mi país? No. Ojalá pudiese decir que sí, pero estaría mintiendo cual bellaca, cosa que de hecho está muy de moda aquí. ¿Cómo voy a estar orgullosa de mi país? Vergüenza ajena me da. Familias enteras con menos de cuatrocientos euros al mes, y sus señorías cazando elefantes en Botswana y yéndose de spa. Mentiras y más mentiras. "Oiga, señor Zapatero, que estamos en crisis" "¡Joder con la crisis! ¡¿Dónde está la crisis?!".

Pues eso, así a lo tonto, y tan tonto, nos vemos hoy en esta situación en la que ni unos ni otros se ponen de acuerdo. Pero vamos a ver, supongamos que esta crisis es una bañera llena de agua hasta el borde. Queremos vaciar la susodicha, y tenemos dos opciones; o bien la vaciamos con cucharitas de café o bien quitamos el tapón. Cualquier mente con algo de lógica y sentido común en eso que llaman cerebro, escogería quitar el tapón ya que es más eficiente y más rápido. Sin embargo, nuestros señores políticos, han decidido usar las cucharitas, de este modo, tienen más tiempo para seguir chupando del bote. Y en vez de cortarse sus salarios, quitar coches oficiales (que vamos, yo voy a clase en autobús y no me pasa nada), autonomías, etc., se dedican a tocar los cojones, hablando en plata. Porque únicamente subiendo impuestos y recortando, no se llega a ningún lado. Rajoy, guapo, recortate las barbas, que buena falta te haz.

Y claro, ¿qué ha pasado? Pues ha pasado que por culpa de un incompetente, cinco millones de personas se han quedado en la calle, y por culpa de un "tonto lava" con aparentemente buenas intenciones pero torpe como él solo, y de todo el equipo que ambos llevan detrás, ahora nos encontramos en esta situación. Situación que, por si pensábamos que ya era mala, ha llevado a los sindicatos a montar juergas, digo huelgas generales, y a armar jaleo ("montemos el pollo para que no nos quiten nuestro chollo"). Los sindicatos, esas organizaciones que velan por el trabajador, esas organizaciones que hasta que no les han tocado las subvenciones no han hecho absolutamente nada.

No voy a negar, que dada la situación del país, algo hay que hacer. Parece que tenemos un Gobierno de índoles zaristas.  Que el Senado (otra organización bastante inútil) haya creado una página web con precio de cuatro mil euros, no es de recibo habiendo gente desahuciada a diario, y es aún más triste que pongan como excusa la "inversión en democracia". Que se regalen iPads a los miembros del Congreso como si fueran caramelos, no es de recibo.

Vivimos en un país dirigido por mentes enfermas y avariciosas que solo buscan llenarse (aún más) los bolsillos. España está contaminada, y no parece que nos aguarde un futuro más limpio, y antes de que me contaminen a mi también, yo me voy y me lavo las manos.

this is what makes us girls; we don't stick together 'cause we put our love first.

I was always an unususal girl.

heart skipped a beat.

Un momento de paz absoluta, mirar en esos ojos tan azules, una media sonrisa que te derrite por dentro. Ojalá estuvieses aquí, piensas. Dame un abrazo de esos que te llenan el alma y no me sueltes. Bésame en la frente, en la boca y yo me dejaré querer. Tan natural, tan puro.Millones de personas en un mundo corrupto y tu encuentras esa mitad, esa persona que hace que se te encienda el corazón y se te iluminen los ojos. Estas con él y el mundo ya no existe, solos él y yo en una habitación de hotel de sábanas blancas con vistas al Retiro. Pasear de la mano, besarnos en las escaleras, acariciar su pierna por debajo de la mesa. Acostarte con su respiración. Despertar cada mañana enredada en sus brazos. Le ves ahí, de pie en el aeropuerto y el corazón se para, se para ya has perdido la cabeza. 

We're just two lost souls swimming in a fish bowl

Have no fear

For when I'm alone

I'll be better off than I was before

I'll take this soul that's inside me now

Like a brand new friend

I'll forever know

I now walk... into the wild.

Jack London es el Rey

Alexander Supertramp

Mayo 1992

 

 

 

"Hace dos años que camina por el mundo. Sin teléfono, sin piscina, sin mascotas, sin cigarrillos. La máxima libertad. Un extremista. Un viajero esteta cuyo hogar es la carretera. Escapó de Atlanta. Jamás regresará. La causa: "No hay nada como el oeste". Y ahora, después de dos años de vagar por el mundo, emprende su última y mayor aventura. La batalla decisiva para destruir su falso yo interior y culminar victoriosamente su revolución espiritual. Diez días y diez noches subiendo a trenes de carga y haciendo autostop lo han llevado al magnífico e indómito norte. Huye del veneno de la civilización y camina solo a través del monte para perderse en una tierra salvaje"

Alexander Supertramp. Mayo de 1992.

 

 

 

 

 

 

 

Dulce introducción al caos.

Caos... interesante palabra. En sólo cuatro letras cabe todo ese desorden infinito. Eso es lo que siento yo dentro de mi ahora mismo. Caos, desorden, desesperación... En apenas diez minutos todo lo que iba bien, ahora va mal. ¿Cómo es posible que las cosas den esos giros de 180º tan rápido? Ni siquiera te da tiempo a darte cuenta.

Me prohíben ir a ver a quien amo. ¿Sabéis lo horrible que es eso? Se te hace un nudo en el estómago, y de repente el mundo desaparece, te duele la cabeza, notas que la sangre se te ha subido y ha coloreado tus mejillas, les oyes hablar pero no les escuchas. Ya han dicho lo que más temías, y no quieres seguir escuchando. No quieres que te vean llorar, te muerdes la lengua, intentas parecer fuerte en vano, orgullosa sin conseguirlo, te derrumbas y las lágrimas te invaden. ¿No se sienten culpables de ver el dolor que están causando? "Cuando seas padre, lo entenderás" me dicen. No. No quiero entender nada relacionado con eso, no puedo entenderlo y desde luego a mis hijos jamás les privaré de algo así.

Infantil, me dicen. Se una adulta, me dicen. ¿Cómo? ¿eh? Si no me permitís que me equivoque y que aprenda de mis errores, ¿cuándo voy a crecer? ¿cuándo me dejaréis convertirme en adulta? "No es el protocolo, eso no es lo correcto". ¡A LA MIERDA LO CORRECTO! ¿A quién le importa? ¿Quién dice que es correcto y quién no? Es correcto para mí que es la interesada.  

No entiendo nada, y este sentimiento me oprime el pecho y hace que me arda el alma. Lo único que pido es estar allí, que el viento me lleve y olvidarlo todo y no pensar en nada.

Mientras tanto pasan las horas, 

sueño que despierto a su vera, 

me pregunto si estará sola 

y ardo dentro de una hoguera. 

SHE'S ELECTRIC

I'm worried I'll forget your face, a photo by aliciasanc on Flickr.

can I be electric too?

                               With your feet in the air and your head on the ground... 

Try this trick and spin it, yeah

Your head will collapse

But there's nothing in it

And you'll ask yourself

...where is my mind?

they ain't got what we got

they got, private lawns and public parks.

 Pretty ladies with the big shot bows

"there were drums in the air as she started dancing...

...every soul in the room keeping time with their hands" 

respirar...

...tan fuerte que se rompa el aire.

A veces, sientes que te ahogas. Precisamente que te falta el aire. Te sumerges en un mundo en el que nada tiene sentido.  Sientes agobio, casi miedo. "¿Qué hago ahora?" te preguntas en un intento de  entender la situación. Nada. No haces nada. 
Solo necesitas  escapar y liberarte.     
Meterte en una bañera llena de espuma,  leer un buen libro, 
hacerte un santuario con sábanas y con luces, descansar, dejarte llevar, 
ponerte los cascos y olvidar el mundo.

-Bonsoir damoiselle, tu est vraiment jolie. Tes yeux, et ta souri...

-Merci.

-Que-ce que tu penses de mariage?

-Non, merci.

-Pas vrai. Un femme comme toi doit être marié.

-Mais non! Pas mariage jusqu’à je suis 30.

(Il s'accroupit sur ​​ses genoux et attrape sa main doucement et laregarde dans les yeux).

-Veux-tu m'épouser?

-Quoi?! Pas mariage jusqu'à je suis 30!

-Eh bien, dans dix ans je vais aller en Espagne pour vous trouver et vous marier.
(Il prendre sa main et la baise. Il se lève, le sourire et il parte).

Mallorca 2012.

You Only Live Once. (YOLO. Never some letters meant something so true).

Shut me up

And I'll get along with you.

Mallorca.

Mallorca. Suena bien, ¿verdad? A mí suena como a un lugar paradisíaco. Mallorca. Mallorca. M    a    ll     o       r        c              a... Mallorca. Suena a Mediterráneo, a luz, a sol, a casas blancas en la costa, a mares en los que te metes y se te ven los pies, a peces de colores, a pieles morenas, y cabellos largos, a uñas pintadas y refrescos en la playa, a arenas blancas y suaves, a cervezas frías, a sangrías con hielo, a calas, a chiringuitos, a salsa, a rocas, a buena comida, a siestas largas... Suena a verano.

Una se espera eso y  mucho más, pero como todos sabemos, las cosas nunca salen como queremos o esperamos que salgan. En lugar de ese parador mediterráneo, nos encontramos con un aeropuerto hasta arriba de gente, un viaje en autobús maloliente de una hora, bordeando la costa a una velocidad peligrosa para el tamaño del vehículo acompañadas de señoras cotillas y niños llorones. Veíamos como en cada curva, el autocar se movía peligrosamente hacia la derecha, luego a la izquierda, y "¡Ohhhh!" y " ¡Ahhh!". Cuando por fin llegamos a nuestra parada, después de subir lo que nos pareció una cuesta infernal con 20 kilos  a cuestas, llegamos a nuestro hotel. ¿Y la playa? ¿Dónde está la playa? ¿No hay playa?. "Oh, si, mirad, si salís por la puerta principal y seguís andando, veréis unas escaleras, bajad y ahí la tenéis". Menos mal, había playa. Después de que el de recepción escribiese mi nombre en mayúsculas al lado de un "DEBE", y fuese catalogada como una morosa debido a problemas técnicos con mi tarjeta, dejamos las cosas y fuimos a comer.

Casi las tres de la tarde, seis chicas españolas y hambrientas con cara de emoción buscando algún sitio en el que comer. Nunca me hubiese imaginado nada como lo que vimos. Realmente te hace dudar de si todavía sigues en España. Piensas "hum, tengo cobertura española en mi móvil, y servicio de datos, así que debo de seguir en España... el recepcionista era español, ¿no?", pero luego miras a tu al rededor. Carteles en inglés, la bandera de Inglaterra por todas partes, en las tiendas y restaurantes te hablan en inglés. Los famosos "guiris" y "hooligans", paseandose por las calles de Magalluf. Tan rubios y tan morenos, tan fuertes y tan... ingleses. Chicas en bikini y con pestañas postizas intentando que entres en su bar. A falta de algo mejor, nos comimos un kebab. Acordamos encontrarnos a las 7 en el hotel, para ir a cenar. A las 7. El hotel era uno de ellos. Íbamos a tener que amoldarnos a los horarios alimenticios de los guiris.

Una oye Mallorca y se imagina una playa grande, de arena suave y sedosa, una arena que se escapa de la piel de forma sensual, un agua cristalina. Una playa grande y espaciosa. Eso era exactamente así, pero claro, a más grande, más gente acoge. Pilar y yo nos tiramos en la arena, con nuestras toallas, a dejar que el sol se hiciera con nosotras. Pronto empezamos a notar la sed. Se nos había olvidado el agua en el bolso de Mónica. ¿compramos una botella? El monedero también. "Puff, ¡qué calor! Ali anda ponme crema en la espalda". No hay crema. Ya son las 6, ¿jugamos a las cartas? Ah, que tampoco. Ahí estábamos. Las dos sentadas en la toalla, muertas de sed, sintiendo como nos convertíamos poco a poco en quemaduras. Observavamos pasar a la gente. A las familias con sus niños jugar en la orilla, las parejas pasear de la mano, los grupos de jóvenes, escuchar música o jugar a las cartas o a las palas. Al menos, nos pudimos rehidratar con el buffet de la cena del hotel.


Salimos por la noche, fuimos a los bares de la zona. Todos ingleses, todos borrachos. Al final conocimos a un grupo bastante peculiar, pero simpáticos. Volvimos a quedarnos Pilar y yo solas, reafirmando nuestra "coalición mujer-mujer".


Así, hemos pasado una semana. Despertándonos a las 10, desayunar, y volver a la cama, sobre las 2 despertar de nuevo y comer nuestros bocadillos de jamón y tomate mal hechos. Bajar a la playa, o andar los 20 minutos cuesta arriba que separaban nuestro hotel del resto. Dormitar, bañarnos, jugar a las palas, partidas de cartas, ir a pescar pulpos, tomando el sol, saboreando las frías cervezas. Volver al hotel, cenar y vaguear hasta la hora de salir por la noche. Y repetir la misma operación, día tras día. Sin prisas, sin agobios, sin obligaciones, sin nada que hacer. Hemos conocido a gente, los extranjeros te hablan, te suben la moral. Siempre que sales, te vas a llevar un "¡guapa!" mal pronunciado, o un "hola señorita". Puedes barajar los múltiples pretendientes con potencial para ser el amor de tu vida. 


Magalluf era un "paraíso turístico". Todo está pensado para los turistas. Solo hay enormes cadenas de hoteles inmensos que se comen el paisaje. Solo hay tiendas para turistas, especialmente extranjeros. Ha sido una de las mejores semanas de mi vida, y una genial forma de empezar el verano.


                             

"The cool, grey city of love."

¿cómo afrontar las decepciones?

¿Cómo se afrontan las decepciones? Cada uno tendrá su manera, digo yo. ¿No? En dos días me he llevado dos de las peores noticias. Este año en general ha sido duro en ese sentido. Han ocurrido cosas para las cuales no estás preparada. En absoluto. Cosas terribles.Por un momento, esta semana he conseguido desconectar de prácticamente cualquier preocupación. Sin embargo, al pisar el suelo español de nuevo, me he dado cuenta, de que solo las había dejado apartadas. Digamos que había huido de ellas en un Sol Meliá de cuatro estrellas en primera línea de playa.

Al volver me he encontrado con que un familiar no muy cercano ya no estaba entre nosotros. Quieras que no, eso te tiene que afectar de alguna forma. Sobre todo si quienes viven contigo les ha tocado tan cerca. Para sentirme mejor, me fui de compras y me comí un helado de dos bolas más grandes que mis manos de tarta de queso. Helado y tarta de queso. ¿Qué más se puede pedir? Puede que sea esa la manera en la que yo ahogue mis penas. Invadiendo mi cuerpo de calorías, azúcares y grasas saturadas. No me importó absolutamente nada que tuviese fiebre, o que en cada tos pareciese que fuese a expulsar  los pulmones por la boca, o que me hubiese convertido en la mayor fábrica de mocos de todo el mundo y parte del extranjero. Me senté en un banco a saborear mi dulce pecado. Cielos, ¡estaba buenísimo! Intenté alejarme un poco, parecía que se habían congregado en esa calle todos los ancianos de Madrid, y ya se sabe que éstos en cuanto ven a un adolescente solo y con cara de confuso, van a soltarles el rollo. No digo que a veces no sea curioso y agradable, pero era uno de esos días en los que entablar cualquier tipo de contacto social con el mundo no es si quiera planteable.

Llegué a casa, me acurruqué en el sofá, me comí media pizza y me quede viendo Mujeres Desesperadas. Es lo que yo llamo pasarlo en grande. Quería acostarme pronto, a las 7 de la mañana colgaban las notas de PAU en Internet. No me ha servido para nada. Entre mi situación sanitaria y los nervios de saber la nota, he dormido fatal. Levantándome cada poco, con frío y luego calor, sudando y tiritando. Al final me he levantado a las cinco menos cuarto, me he tomado un vaso de leche con su buen regimiento de galletas María, he leído hasta las seis y he pensado  "bueno, solo me queda una hora, haré tiempo hastzZzzZzZz...". Exacto. Dormida. Totalmente dormida. A las diez y media he abierto un ojo justo para ver el mensaje de la amargura; mi nota de PAU. 7,147. No podía ser. He corrido al ordenador, para tristemente verificar que sí, sí podía ser y lo era. Le he llorado, gritado, insultado y maldecido al ordenador por un tiempo mínimo de una hora. Mi madre, en vano, ha intentado calmarme. Luego, me he ido a llorar a mi habitación, dejando las impolutas sábanas blancas llenas de mis lágrimas. He llorado en la ducha. En el coche. En casa de mi padre. En el sofá después de comer. ¿Cuántas lágrimas tenemos? Al parecer yo tengo muchas, porque sólo he dejado de llorar para comer.


Tenía claro que un poco de helado no iba a hacerme sentir mejor. Me he sentido ridícula y avergonzada. Sí, he sacado una mierda de nota en la Selectividad, pero no es el fin del mundo aunque ahora para mí lo sea. Sé que hay muchas otras opciones, aunque en estos momentos yo esté en plan "lo mejor que puedo hacer es ponerme a vender bragas en Hortaleza". Yo creo que eso se me daría bien, tengo una voz atractiva al parecer, sólo me falta fingir un poco el acento de vendedor deambulante, ¿qué tal así?: ¡NIIIIÑAAAAAA! PRESIOSA PERO MIRE UHTÉ QUE BRAGAH QUE TENGO AQUÍ, DE ALGODÓN PURO OIGA, ¡QUE NO RAHPAN! VAMOS MUSHASHA, MIRA BONITA SINCO BRAGAH POR DOH EUROH. Yo creo que lo hago bastante bien. Bueno, que esa no tenía que ser la moraleja de mi historia, si no que aunque no haya sacado la nota esperada, mi vida no se acaba aquí, de hecho, sólo acaba de empezar.

"Women, they are like champagne:

they might look stupidly real,

but they only exist…

when there’s music in the air."    

my dream girl

“I want a woman who can sit me down, shut me up, tell me ten things I don’t already know, and make me laugh. I don’t care what you look like, just turn me on. And if you can do that, I will follow you on bloody stumps through the snow. I will nibble your mukluks with my own teeth. I will do your windows. I will care about your feelings. Just have something in there.” 

- Henry Rollins

Pongamos que hablo de Madrid

Madrid. La gran ciudad, la que siempre está en obras, la que nunca está acabada. Madrid, la ciudad de los atascos interminables, de la policía persiguiendo a los malos, de ambulancias estridentes, de contaminación...

Madrid. Más bonita que ninguna. Tan escultural, es puro arte, Allá donde vayas hay algo que ver. Estatuas ecuestres se alzan en las plazas, arcos del triunfo al más puro estilo romano coronan las rotondas, grandes avenidas, o calles tortuosas. El Metro, tan particular. Perderse por las calles, por esos bares en los que se bebe sin sed. Luces de colores en Navidad, ferias, chulapos, castañas asadas, un buen cocido.

Esos detalles que hacen de Madrid una ciudad más que increíble. Madrid, que has sido ocupada por tantos, cantada por más. Aquí he vivido, aquí quiero quedarme.

                                                               "Las niñas ya no quieren ser princesas,

y a los niños les da por perseguir

el mar dentro de un vaso de ginebra,

pongamos que hablo de Madrid".

Hey, where did we go?

Brown eyed girl, 
You my brown eyed girl.

                                     You are AMAZING. 

Te quiero Petite Pamplemousse, te quiero mucho.

Oh, Marc

Mi profesor de  historia del arte nos habla siempre de las diferentes exposiciones que se van organizando en Madrid y sus alrededores. Me encantaría tener el tiempo de ir a ver todas, pero precisamente eso es lo que me falta. Sin embargo, hoy he arrastrado a mi madre a ver la de Marc Chagall, que además es gratis.

Hemos cogido la línea 51 de autobús, y hemos andado desde Sevilla hasta la Plaza de San Martín. Después de media hora que ha parecido bastante más, hemos entrado. 

Me he enamorado. Me he sentido inculta al ni siquiera haber oído hablar de él. Resulta hipnotizante a la vez que abrumador. Unas líneas gordas y fuertes negras marcando el territorio, pero dejando puertas abiertas. Los colores bailan una danza casi macabra en la que se mezclan, se separan, unas veces abunda el azul, quien da paso a un amarillo. O como en un fondo prácticamente gris, el fuego anaranjado se lleva el protagonismo del cuadro. Precisamente esas mezclas atrevidas hacen que sea aún más atractivo. 

Había otra serie de cuadros en guache en blanco y negro que resultaba casi más impresionante. "El negro es un color" rezaban las paredes de la exposición. ¡Y tanto que lo es! y además tiene una fuerza impresionante. Cómo el autor lleva sus trazos al Circo, cómo llega a crear estas criaturas circenses es... no sé ni que palabra usar. Imagino que Chagall tuve que tener alguna relación cercana a la vida del circo, ya que muchas de sus obras parecen estar inspiradas por esta. Los arlequines, bailarinas, trapecistas, equilibristas, leones y otras fieras se juntan para mostrar a su público lo estrafalario del circo, la belleza de sus artistas, de los desnudos malvas, azules, magentas, la locura que en cierto modo albergan... 

He salido totalmente encandilada por estas figuras y estos colores que me han abrazado durante el tiempo que hemos estado ahí. Sinceramente, la recomiendo.

Después, mi madre y yo hemos dado una vuelta por el Madrid de los Austrias, visitado la Catedral de la Almudena, cogido comida china para llevar y nos hemos sentado en el parque de Plaza de España a disfrutar de nuestro pequeño y exótico picnic. Los días como hoy, hacen que una sea feliz de verdad.

                         

                                                         Del 14 de febrero al 20 de mayo de 2012

Fundación Caja Madrid.

singing in the rain

He salido a la calle. Pretendía despejarme un poco, liberar la cabeza. Mi intención era dar una vuelta, sentarme  bajo la sombra de un árbol en un banco y leer hasta la hora de comer, o hasta cansarme. Sin embargo, las cosas no son siempre como esperamos.

He salido, sí, sin embargo, no llevaba ni cinco minutos andando cuando he notado unas pequeñas gotitas de agua caer sobre mi cabeza. Notaba como se perdían entre los mechones de mi pelo. He seguido andando, la calle estaba totalmente vacía. 

Me he cruzado con un chico que paseaba a un bulldog, travieso, ha salido corriendo a saludarme. Ha puesto sus patas sobre mis piernas mientras sacaba la lengua emocionado. He jugueteado con sus orejas hasta que su dueño le ha hecho volver con un firme "¡Jefe! ¡Ven aquí!" Jefe ha vuelto con él, meneando la cola de un lado a otro. El chico me ha regalado una sonrisa muy dulce acompañada de un "perdona, le gusta la gente nueva". He seguido andando, y he descubierto cosas sobre mi propio barrio que ni sabía. Hay cuatro colegios. Y he averiguado un atajo para coger el autobús. Hay hasta un pequeño bosque escondido. Como una especie de jardín encantado.

Las suaves gotas de antes, se han transformado en fuertes y amenazantes cuchillas de agua. No he parado de andar en ningún momento, dejando que la lluvia me calase. Iba notando como se colaba por la tela de los vaqueros, mojándome las piernas. Sentía la fría caricia del agua en mi cara, como las gotas se peleaban como en una carrera en mis mejillas para ver quién llegaba antes al suelo. El pelo empapado sobre la cara, los pies entumecidos y helados, las manos rojas del frío. La poca gente que pasaba me miraba como si fuera algún animal del Zoo. Echaba la cabeza hacia el cielo y me he sentido bien, muy bien; libre. De repente, ya no tenía preocupaciones. Me ha dado igual el estar hasta arriba de exámenes, o que en casa haya peleas, que las cosas no salgan como quiero que salgan. He dejado que la lluvia me inundase y ha sido genial.

Al final, he notado que había demasiada agua en mis botas y muy a mí pesar, he vuelto a casa. No he leído nada, obviamente, pero ya no me he sentido atrapada, prisionera de mí misma. Me he sentido libre. Y nadie me va a arrebatar ese sentimiento.

con la miel en los labios

You bit my mouth and then let me on the floor, shavering and aching for more

graduación. vestidos. trajes con corbata. lágrimas. discursos. finales. estress. agobio. más estress. PAU. socorro. ayuda. doce de junio. mallorca. aviones. hoteles. playa. fiesta. música. mar. agua salada. maletas enormes. alcohol. cervezas por la mañana. cigarros al mediodía. copas al caer la noche. chicas en bikini. SOL. despertarse tarde. acostarse aún más tarde. tostadas con aceite. oh la lá! vestidos cortos. camisetas ombligueras. luz. labios rojos. ojos negros. sandalias de tacón. descanso. dormir. soñar. más aviones. bélgica. lluvia. albergues cutres. manneken pis. mochilas al hombro. holanda. paseos en bici. porros. anna frank. van gogh. alemania. zapatillas desgastadas. camisetas sucias. brandemburgo. salchichas. chicos rubios. república checa. kopat do města.estaciones de tren. cielo azul. austria. fotos. montañas.sacos de dormir. museos. paseos nocturnos. eslovaquia. ahoj pekný. risas. muchas risas. agotamiento. diversión. y sobre todo; ganas de pasarselo bien.

verano 2012; promete.

A las nueve de la mañana, hora inhumana para ser despertada, mi madre, entra en mi habitación con intención de que me levante y haga algo productivo. Lo consigue, Bueno, no. Vale, a medias. Me hace cosquillas en los pies hasta que no puedo esconderlos y encogerme más, entonces me quita el edredón y suelta un energético "QUINTO LEVANTA TIRA DE LA MANTA".  Así, me quedo unos minutos en la cama dejando que el sol termine de despertarme, dejo que acaricie mi piel y que la suave brisa de la mañana se cuele por mi ventana.

Voy a la cocina, el desayuno está servido, leche, tostadas, un plato con fresas, cereales... y el pan nuestro de cada día; una discusión protagonizada por las dos divas que viven bajo este techo; mi madre y mi hermano. Los gritos se apoderan de la casa, una vez más. Yo sigo con mi desayuno tranquilamente. Si abro la boca, me llevaré de regalo algún "cállate niñata" o un "Alicia, no te metas". Así que ahí estoy yo en medio de un festival de malas maneras, mojando mi bizcocho en la leche. Miro hacia la izquierda, hay un cartel amarillo que reza "en comidas y cenas, no más tensión". Me da un poco de pena, a él, como a mi, no le hacen caso.  Por fin se van dando un portazo, dando paso al que tiene que ser un día de productividad, academicamente hablando.

Obviamente, voy directamente al ordenador, no sin antes prometerme que solo voy a estar en internet quince minutos. Me hace gracia que me siga haciendo este tipo de promesas cuando sé perfectamente que no las voy a cumplir. Pero bueno, mi madre sigue jugando a la lotería aunque sepa que no le va a tocar, así que qué mas da. Así no me siento culpable conmigo misma por no hacer lo que debería. Cuando me he querido dar cuenta eran las once. Casi dos horas perdidas. Después de mucho procrastinar, he sido capaz de sentarme en la silla azul que corona mi mesa de estudio, sacar a Marx de la mochila y enzarzarme en una lucha para la comprensión de por qué debemos vivir en una sociedad comunista y no capitalista, para que después venga Nietzsche y mate cualquier atisbo de fe que pudiera quedar en una adolescente como yo.

Desisto. Vuelven mi madre y mi hermano. Este último entra dando voces, le suelto un "¡cállate! tengo que estudiar" a lo que responde con un ingenioso "puta pesada eres". En el fondo nos queremos. En el fondo del mar, con un ancla atada al pie, pero nos queremos. 

Después de rendirme y sacar la bandera blanca a Marx y Nietzsche, nos recoge mi padre. En el coche no se oye nada más que el Sweet Child O' Mine en la radio. Un silencio incómodo se apodera de nosotros. No vemos a papá desde antes de Semana Santa y la última vez que le vimos, se podría decir, que no estaba en sus cabales. Al llegar un olor a salsa de espaguetis y costillas al horno nos hipnotiza. Comemos, hablamos, está mi abuela, que nos da su "paguilla", nos dice lo mucho que nos quiere, y lo débil que está. Se sienta en el sofá delante de la puerta de cristal que da al jardín, mientras espera a que su rey, un petirrojo que viene a verla desde hace tiempo, se pase para darle unas miguitas de pan.

H y yo nos sentamos en el otro sofá, me habla de Málaga, del trabajo, del verano, de Darko. Ha crecido mucho, ahora es un adolescente lleno de hormonas del tamaño de un tigre mediano. Me enseña fotos, es tan rico. Hablamos de vestidos y de cosas irrelevantes, pero que sientan bien. 

El reloj de pared da las cinco. DONG, DONG, DONG, DONG, DONG. Consigo vencer a la pereza que se había instalado en mi cuerpo. La historia de España parece ansiosa por que la estudie. Sin embargo, en ese momento mi cabeza no se queda en España con Alfonso XIII o Primo de Rivera.... No, se va a Brasil. A un paraíso tropical en el que me espera mi príncipe. Él que me quita el sueño por las noches, que es dueño de mis fantasías... Pero mi dulce sueño no dura mucho, ya que en seguida nos volvemos a casa. Me propongo seguir estudiando, y lo cumplo. En realidad, no. Lo he intentado, pero cuando me doy cuenta llevo cuatro páginas leídas y no tengo ni la más remota idea de lo que ha ocurrido en los apuntes.

Me duele la cabeza, estoy cansada, quiero dormir, pero aún tengo que repasar historia. Me ducho e intento despejar la mente. Quiero salir a tomar el aire, pero no tengo tiempo ni para eso. Lo cual es irónico, ya que estoy usando una gran parte de mi tiempo de estudio en escribir esto. Eso amigos, ha sido mi día e hoy, estoy agotada y no he hecho casi absolutamente nada.

 Ya me voy, que hablo mucho sin siquiera darme cuenta. 

Buenas noches.  

<3

with late night kisses...

                                                                             ...and  heart shaped bruises♥

INMORTALES

   

Somos jóvenes, no pensamos en lo que hacemos, ni en lo que decimos. Con diecisiete años nos creemos los dueños del mundo ¿En qué estamos pensando? Creemos que podemos con todo, no tenemos en cuenta las consecuencias. Nos equivocamos, metemos la pata hasta el fondo y si lo podemos volver a hacer, lo hacemos. Somos el héroe y el malo de nuestra propia película. Somos los reyes del mundo y nadie puede acabar con nosotros. Nadie, solo nosotros mismos. Ni la muerte nos da la cara, porque somos inmortales. Somos idiotas, estúpidos, pensamos en sexo, somos vagos pero apasionados, bebemos, amamos, nos caemos y nos volvemos a levantar, contestamos de mala manera, reímos, fumamos. El orgullo nos domina. A veces, no estamos a la altura de las expectativas, pensamos que se nos pide demasiado, nos quejamos. Pero por encima de todo eso; VIVIMOS.  Queremos disfrutar de nuestra juventud sin que nadie nos moleste, los que molestamos somos nosotros.

Nos creemos inmunes a todo lo que sucede en el mundo, nada ni nadie nos puede tocar, porque al fin y al cabo, es lo que somos; inmortales.

"There's no shame in pleasure. Man just wants to be happy. But society wants him to be good. And when he's good, he's rarely happy. But when he's happy, he's always good "

   
                                                                                                       

"People die of common sense. Life is a moment. There is no hereafter. So make it burn always with the hardest flame" 

I don't know how to say goodbye. I can't think of any words

Ann: At midnight, I’ll turn into a pumpkin and drive away in my glass slipper.
Joe: And that will be the end of the fairy tale.

Let the Seventy-fourth Hunger Games begin!

"Here's some advice; stay alive"

20 de abril 2012

If you go to San Francisco, be sure to wear some flowers in your hair